La cave du Château Pilote, une madeleine de Proust qui me ramè-ne aux vendanges que je fais depuis des années. La bâtisse, dans une vie ancienne dont j'ai des souvenirs.

Le Château Pilote, c'est la société du XIXe qui s'illustre. Moulures à gogo, marbres, ornementations en stuc ou en plâtre et puttis bien grassouillets, empruntent au passé des attributs, les remixent et trahissent leur identité profonde. 

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Le Château Pilote est silencieux au milieu de terres viticoles plus jeunes que lui. Tapisseries fleuries, tissus d'ameublement fleuris, rideaux fleuris, ornementations fleuries. Des fleurs. Des fleurs. Des fleurs comme des artefacts qui irradient dans l'obscurité de ce château où la lumière est en conflit permanent avec les volets.

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L'entrée d'apparat est froide, la salle de bal et de réception, est aussi une bibliothèque aux boiseries sombres où dorment des livres sur la gloire des tyrans français, fascinent les admirateurs de l'oubli.

Les lourds rideaux des lits n'abritent plus les songes ni le sommeil et ne portent plus que la poussière. Jeux et jouets n'enchantent plus les plus jeunes mais seuls les "clic clic" des appareils photos.
Les restes et les couleurs d'une vie plus moderne, plus récente, s'évanouissent dans des pièces obscures